El Diario de Mr. Brown

MUDANZA

2009-11-21T16:05:00.004+01:00

Hey! Sí, lo sé, 2 semanas sin escribir... Bueno, ando muy liado. Todo bien. Al fin lo he conseguido. Estoy saliendo con Raquel (sí, 'aquella' Raquel), lo cual me hace feliz, lo cual me hace escribir (sí, para escribir tengo que estar deprimido). Bueno, como he cambiado al fin mi 'vida' 1.0 (mi cuenta de e-mail y eso) he decidido progresar también en la 2,0 (y, en breve en la 3.0, a la espera estoy de una invitación para Google Wave -¿alguien tiene?-), así que me mudo a http://zonabrown.blogspot.com/ donde, de momento, no hay nada, pero en breve volveré con una versión 5.0 de mi mismo. Espero que mejor. Besos y abrazos.

The Story Of An Artist

2009-11-08T13:59:00.002+01:00

Esta es una canción de Daniel Johnston que nos describe muy bien a ambos (A Daniel y a mí). La traducción es mía.

DANIEL JOHNSTON

The story of an artist

La historia de un artista

Listen up and I'll tell a story

Escúchame y te contaré una historia

About an artist growing old

sobre un artista madurando;

Some would try for fame and glory

Algunos lo intentan por la fama y la gloria,

Others aren't so bold

Otros no son tan optimistas.

Everyone, and friends and family

Todo el mundo, amigos y familia

Saying, "Hey! Get a job!"

Diciendo “¡Eh! ¡Consigue un trabajo!”

"Why do you only do that only?

“¿Por qué no haces más que 'eso'?,

Why are you so odd?

¿Por qué eres tan raro?

We don't really like what you do.

No nos gusta lo que haces.

We don't think anyone ever will.

No creemos que a nadie le vaya a gustar.

It's a problem that you have,

Es un problema que tienes,

And this problem's made you ill."

y ese problema te ha convertido en un enfermo.”

Listen up and I'll tell a story

Escúchame y te contaré una historia

About an artist growing old

sobre un artista madurando;

Some would try for fame and glory

Algunos lo intentan por la fama y la gloria,

Others aren't so bold

Otros no son tan optimistas.

The artist walks alone

El artista va siempre solo.

Someone says behind his back,

Alguien dice a sus espaldas,

"He's got his gall to call himself that!

"¿Cómo tiene la desfachatez de llamarse artista?

He doesn't even know where he's at!"

¡Si ni siquiera sabe dónde está!”

The artist walks among the flowers

El artista camina entre las flores

Appreciating the sun

admirando el sol.

He does this all his waking hours

Pasa así el día,

But is it really so wrong?

¿De verdad está eso tan mal?

They sit in front of their TV

Se sientan frente a su tele,

Saying, "Hey! This is fun!"

diciendo; “¡Oye, esto es divertido!”

And they laugh at the artist

Y se ríen del artista

Saying, "He doesn't know how to have fun."

diciendo: “No sabe como divertirse.”

The best things in life are truly free

Las mejores cosas de la vida son gratis;

Singing birds and laughing bees

Pájaros que cantan, abejas que se ríen.

"You've got me wrong", says he.

“Me has entendido mal”, dice él.

"The sun don't shine in your TV"

“El sol no brilla en tu televisor.”

Listen up and I'll tell a story

Escúchame y te contaré una historia

About an artist growing old

sobre un artista madurando;

Some would try for fame and glory

Algunos lo intentan por la fama y la gloria,

Others aren't so bold

Otros no son tan optimistas.

Everyone, and friends and family

Todo el mundo, amigos y familia

Saying, "Hey! Get a job!"

Diciendo “¡Eh! ¡Consigue un trabajo!”

"Why do you only do that only?

“¿Por qué no haces más que 'eso'?,

Why are you so odd?

¿Por qué eres tan raro?

We don't really like what you do.

No nos gusta lo que haces.

We don't think anyone ever will.

No creemos que a nadie le vaya a gustar.

It's a problem that you have,

Es un problema que tienes,

And this problem's made you ill."

y ese problema te ha convertido en un enfermo.”

Listen up and I'll tell a story

Escúchame y te contaré una historia

About an artist growing old

sobre un artista madurando;

Some would try for fame and glory

Algunos lo intentan por la fama y la gloria,

Others just like to watch the world.

a otros simplemente les gusta observar el mundo.

DIÁLOGO NATURAL: La regla de Dick Tracy

2009-11-08T01:18:00.000+01:00

1: Me apetece ver Dick Tracy.
2: Hace tres horas que dices que ya bajas.
3: ¡Que ya bajo, joder!
2: A ver si es verdad.
1: ¿Vemos Dick Tracy?
2: ¿Qué es eso?
1: Una peli.
3: ¡Ya bajo!
2: Cómete una mierda. ¿De qué va la peli?
3: ¡Espera un poco, que se me sale el cinturón!
1: De un policía honrado.
2: Viva el surrealismo. ¿Bajas o qué?
1: Ché, déjalo que baje tranquilo.
3: ¡Que ya bajo, espera dos segundos!
4 (Narrador): El enemigo está nervioso y parpadea. Conozcan el mundo de Víctor Von Doom: Latveria, un paraíso vacacional.
1: ¡Veamos Dick Tracy! Yo la tengo en DVD.
3: ¡Ya bajo!
2: Las reglas no escritas dicen que ya nos tendríamos que haber largado y mandar a la mierda a este mamón.
1: ¡Dick Tracy!
2: ¡Que bajo!
3: La regla lo dice.
1: ¡Ya ha bajado! ¡Dick Tracy!
2: ¿Qué regla dices?
3: La de Dick Tracy.
1: A Dick Tracy le ha bajado la regla.

El lobo en Berlín

2009-10-29T22:33:00.000+01:00

I

Mi madre desde pequeño siempre me ha dicho: 'te va a pasar como el cuento aquel del pastor que decía: "¡que viene el lobo, que viene el lobo!" y, al final, el lobo fue de verdad y nadie le ayudó'.

II

Solo he salido una vez de la Comunidad Valenciana. Para ir a Port Aventura. Too cerca. Y quiero el sol. Quiero ir a París, a Nueva York, a Manchester, a Dublín, a Amsterdam, a Berlín, a Moscú, a Tokio... Y no sé si, dentro de un tiempo, tendré tiempo y/o ganas.

III

Últimamente estoy taciturno. Me he hecho el taciturno muchas veces solo por llamar la atención. De hecho, he llegado a decir que he tratado de suicidarme (para enmascarar otras cosas), so, imaginad lo despreciable que he sido/soy. Ahora estoy taciturno, pero hay una diferencia. Ahora me lo pide el cuerpo y la situación. Estoy taciturno de verdad. Pienso mucho. Hago muchas cosas. Estoy jodido, pero ya nadie me ayuda. Reina el caos. Ha llegado el lobo. The fourth beggar.

Escuchando...

...y meditando.

2009-10-26T00:40:00.001+01:00

¿Qué tengo que decir?

Esa es la pregunta que lleva tocándome los cojones un par de meses, pero especialmente esta última semana. Esto ha surgido con la adolescencia (la cual he ido advirtiendo en los últimos meses como la llegada del Anticristo -Chaos Reigns!- y así viene siendo), ya que siempre he tenido más o menos unas preguntas para cada temporada. En Marzo -inexplicablemente- me pregunto sobre el sentido de la vida. En navidad me pregunto qué coño estoy haciendo con mi vida (sí, con 12-13 años ya me hacía esas preguntas). En verano me pregunto quién es realmente la gente que me acompaña. Y ahora esto. Llevo unos cuantos años con la -estúpida- idea de ser director de cine. En el último año he estado hablando con gente de ese mundillo que me ha demostrado que la cosa no es tan fácil y que hay quien tiene una nominación al Oscar con 27 y quien a los 40 es un desconocido total para el público. Y, de pronto, en septiembre, me paré en la calle (literalmente), me senté en el bordillo y lloré. Lloré porque, de pronto, me di cuenta de que no tenía nada que contar. Nada que QUISIERA contar. Me gusta la ciencia-ficción, pero NO quiero ser un director de ciencia-ficción. No quiero tocar todos los géneros pero tampoco quiero quedarme encasillado en cierto tipo de géneros. En ese momento me di cuenta de que yo quería (quiero) ser ARTISTA. En general. Dedicarme a escribir, hacer filmes, pintar, cantar (sí, también) y esas cosas. Una especie de nuevo Warhol. Incluso tengo planes de vivir con diversos personajes de lo más variopinto (poetas, cantantes, escritores...), tener una buena Factory (¿te apuntas, Luna?), vamos. Hace un par de semanas me dedico fuerte a la poesía. Leer y escribir. Hasta que, de pronto, el grifo se cerró. Me seguían saliendo mis sonetillos, pero yo mismo me di cuenta de que había perdido mi alma. Lo que escribía -y leía- me había cambiado (Rimbaud -en boca de Dicaprio- dixit). Me di cuenta de que todo estaba dicho ya. Todos los temas me sonaban manidos. ¿Qué podía decir yo de la vida, si ya estaba todo dicho? Perdonen que vaya alternando las formas verbales. Entonces, la poesía quedó medio descartada. La literatura, por extensión, también. Pronto pensé en la música. Puedo conseguir más, pero, de momento, no tengo medios. Descartada. Entonces, pensé en pintar. Pero estoy estancado. De vez en cuando hago alguna innovación en mis estilos al dibujar, pero cuando pretendo hacerlo conscientemente no me sale más que mierda. Fuera. Entonces pensé en el suicidio, pero, como dijo Bunbury,'es tan poco original...'. Además, había otra cosa que me sacaba de quicio. Quiero el sol (de nuevo Rimbaud), pero de una forma un poco más metafórica. Quiero que me recuerden y probablemente el suicidio ayudaría, pero, para que me recuerden por mi suicidio primero deben enterarse de que ha ocurrido, y mis padres tienen poca mano con la informática (y no creo que estuvieran en condiciones de hacerlo), además de que no saben por qué círculos me muevo y cosas así. Y la gente que me importa -tú, querido lector, seas quien seas, te importe o no mi vida- no se enteraría de mi 'acto de amor' hacia ellos. Vamos, que lo que me jodía era suicidarme y que nadie se enterara. Así que también descarté la posibilidad de poner fin a mi vida (de momento). Y solo me quedaba relacionarme con la gente interesante que he conocido últimamente en internet y practicar de vez en cuando alguna de las artes que me solían interesar. Solo me queda ser un diletante, de hecho.

Claro que ya he vuelto a la poesía y demás malditismos tan propios de mí. Esto es una suerte de esquela de un periodo muy jodido que me está haciendo mella y dejará secuelas en mi vida.

I'm useless,

but not for long;

the future

is coming on.

Hedonismo (Sobre el sentido de la vida I)

2009-10-24T23:01:00.000+02:00

¿Qué sentido tiene la vida?
NINGUNO EN ABSOLUTO.
Esto es así. Si no lo fuera, ¿por qué reina el caos en la naturaleza?
Lo que los humanos debemos hacer es buscar el placer sobre todo en esta vida. Ese es el sentido en realidad inexistente de la existencia.

No puedo demostrarlo, pero tampoco puedo demostrar que no lo es.
Dediquémonos a hacer lo que nos salga de las narices, pero eso sí: Vive y deja vivir. Y, ante todo... mucha calma (o Hakuna Matata).

¿A qué viene esto? No sé. Simplemente es que no decía nada desde el miércoles o así... I love you, people.

PD: No os angusteis, estoy haciendo cosas. Estoy muy creativo. Estoy preparando mi poemario completo (Alicia y los mariachis de la muerte) para colgarlo por aquí en breve. No sé. En el fondo estoy pasando un mal momento, pero ya me explayaré mañana. O no.

MISS O. Gina (Haiku day)

2009-10-21T20:31:00.000+02:00

Hoy he escrito quince haikus en media hora. Lo sé, no es tan difícil, pero me he dado cuenta de que sería magnífico pasar un día entero haciendo haikus. A lo loco.

Aquí van:

LA GUERRA

Me he preparado
para la mayor guerra;
yo contra ellos.

PRIMAVERA

La primavera,
otro nacimiento más;
y sigo vivo.

VERANO

Otro verano,
otra adolescencia.
¡Qué calor, coño!

OTOÑO

El niño es hombre.
Se le cae el pelo ya.
Sal abrigado.

INVIERNO

En las últimas,
el viejo nos recuerda.
¡Brindemos, joder!

COPROFAGIA

Hoy no cocino;
estoy muy cansado ya.
Vamos al Burger.

NAVIDAD

Puta navidad;
nos colman de regalos,
¡a la mierda ya!

CINE

Más imágenes;
todo en movimiento,
es el futuro.

CINE (Variación)

Más imágenes;
todo en movimiento.
¡Mira, el futuro!

TRIBAL

Viene el cacique.
Va a empezar la guerra:
¡el espíritu!

METAFÍSICA

Vaya burrada.
Ahora te contesto:
-Tu madre es puta.

BRAGAS

Antes pálidas,
rojo o marrón ahora.
Vive la menstruation!

METAL

Gritos, guitarras.
Millones de personas.
¡Vaya locura!

MUTANTES

Siempre ocultos
y siempre monstruosos...
¡los políticos!

PLÁTANO

Muerte genital,
el amor nos separa.
¡Menuda polla!

PELUQUERÍA

Peluquería;
museo de horrores.
¡Os quiero, gente!

Y punto. No hay más por hoy. De paso, os invito a comentar el anterior post, del cual estoy orgullosísimo, pero, por lo que se ve, nadie comparte mi entusiasmo...

Arthur y yo.

2009-10-20T21:45:00.001+02:00

Amour, amour... (Cuasi imprescindible para leer la entrada de hoy)

Hoy he vuelto con Arthur. Hace dos semanas que lo dejamos. Sigue igual, tan guapo como siempre. Tan profundo. Cualquiera diría que tiene tantos años. Me encanta cuando me mira a los ojos y me dice eso de que 'soñar es indigno porque es pura pérdida'. Y nos fundimos en un largo beso. Tan poético y espiritual que en realidad son nuestras almas las que se besan. Nosotros somos solo el soporte de nuestras almas, pero al menos nos hemos dado cuenta, no como la típica marioneta de la que todos los poetas (de medio pelo) hablamos. Nos miramos y, con el corazón en el puño nos decimos un cálido 'Je t'aime'. Nos cogemos las manos, aún manchadas de sangre y nos dirigimos a cualquier museo. Nos abrazamos ante Wiertz. Nos besamos frente a Modigliani. Nos metemos mano mirando a Warhol. Y todos nos sonríen. Jim, que siempre está cerca de Arthur nos miraba y nos decía que eramos sus 'pequeños lagartos'. Intento fotografiar la biblioteca y me abraza por la espalda. Noto sus brazos junto a mis caderas. Caderas de hombre, caderas de mujer. ¿Cual es la diferencia?

Arthur me ama, y yo le amo a él. Ambos amamos en algun momento de nuestras vidas a Paul. Pero nadie aguanta a Paul mucho tiempo. Y menos después de lo que le hizo a Arthur. Paul nos ama, y ahora le compadecemos. Los tres nos compadecimos en algún momento de nuestras vidas del resto de la gente. La gente lo ama, pero Arthur es mío ahora. Y yo soy suyo. Patti tambien. Dice que 'lo tiene en su corazón'. Pero Patti ya es vieja. Sigue siendo aquella chica que gritaba que ibamos a pasar un muy buen rato juntos, pero tiene arrugas. Podría decirse que es porque ha vivido mucho. Pero Arthur y yo hemos vivido más. Mucho más.

Fábula del hijo de la mañana (parte I)

2009-10-19T20:38:00.001+02:00

Esta es la primera parte de lo que me ha llevado todo el fin de semana. En realidad, es que lo olvidé y lo dejé así. Lo continuaré. Algún día. Me ha gustado no enterarme yo mismo de lo que había escrito ('Hasta' me ha desconcertado un poco, pero... tradúzcanlo al inglés).

El hijo de la mañana ha vivido demasiado pronto. Aún era de noche, así que decidió aguardar para llevar a cabo su resurrección. 20 minutos dando vueltas en la ladera de la montaña después, dio caza a una gran roca. El oso más grande se acercó, surgiendo de entre los árboles y le habló.

-¿Sabes lo que ha pasado? El río se ha vuelto a desbordar, la lluvia ha matado al lago.

El hijo de la mañana le preguntó qué significaba eso.

-Recoge los peces, hijo. Y luego, vuelve a tu cueva.

El hijo de la mañana hizo caso al oso y se metió en la cueva más profunda que encontró. En el centro de la montaña estaba el anciano lagarto. Había sobrevivido a su rey con 19 años y se había quedado solo. Luego entró en la cueva y acabó encerrado en el reflejo del lago subterráneo. Desde allí, gritaba frases de poetas que vivieron antes que él y que le transmitieron sus recuerdos. El hijo de la mañana le preguntó:

-¿Qué hago hasta que el alba busque atravesar mi corazón con su lanza de fuego?

-¿Puedo ir a mear? Es que tengo incontinencia urinaria y eso, joder...-respondió el anciano lagarto.

El hijo de la mañana se preguntó qué significaba eso.

Y se fue. Buscó en el viejo baúl lleno de basura y diamantes hasta que encontró a Hasta. Escuchó a Hasta gritar obscenidades durante dos horas y media. Y la luz seguía escondida entonces. Morningson fue al nido del águila y halló un arma. Era justo lo que necesitaba. Buscó la guarida del gran oso y lo mató. Las ataduras se rasgaron.

-¿Qué he hecho, padre? -gritó el hijo de la mañana.
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PD: En breve comenzaré un blog junto a Eloy (Guerra). Estamos discutiendo el nombre. Linkaré, of course.

Rien va plus!

2009-10-18T12:46:00.001+02:00

Tes affaires á faire affreux sont.
A fait raison, mon coeur, ta volonté?
Toi, demoiselle, cherches pas ta bonheure mais
Dois tu suivre l'âme ou la convention?
Eloy Guerra.

Después de poner esto, tengo la sensación de que, escribamos lo que escribamos, ni él (Eloy) ni yo podremos superar esto. Al menos él tiene la autoría.

Andalusia with fields full of grain...

2009-10-17T23:50:00.000+02:00

Iba a escribir una entrada corta, pero la cosa se ha ido de madre y va para muy largo. Esto me va a llevar todo el fin de semana. Mientras, os digo en qué he ocupado el día...
-Dormir.
-Dormir.
-Dormir.
-Desayunar Spaghettis.
-Hablar con Luna (¿Cómo ha ido la fiesta, Belle?)
-Bajar Flower of Flesh and Blood (Conato de snuff movie).
-Escuchar música.
-Tocar la guitarra.
-Componer una canción (Atropellé a la estatua ecuestre de Ramoncín).
-Dormir.
-Dormir.
-Leer el periódico.
-Leer OTRO periódico.
-Afeitarme (por primera vez).
-Rechazar salir con mis amigos.
-Escuchar el nuevo disco de Rammstein.
-Ver 'Un perro andaluz'.
-Gritar boutades por el balcón. Media Valencia cree que pienso que Spiderman 2 es la mejor película de la historia. De hecho, tal vez lo sea. Es tan subjetivo...

Tocata y FUGA

2009-10-16T18:32:00.006+02:00

He decidido poner aquí mi poesía y mi prosa para no andar con el coñazo de tener que escribir en un sitio y en otro. Procederé a lo largo de la tarde a cerrar A place in hell for Me and my Friends. A pesar de que me encanta el nombre (tomado de una canción de Morrissey). MDZ-VLC es inédito y nuevo.

MDZ-VLC

Hacía frío en la plaza de España.

Me esperabas con un Lucky en la boca,

tu semblante de interesante loca,

tu sonrisa, filo de la guadaña.

Tus brazos; tus dedos, patas de araña,

tu vientre, duro como una roca,

el azul del mar que 'Madriz' no toca

son tus ojos; la luz que no me baña.

Y, ni estoy allí, ni voy a ir.

'Madriz', ciudad que fue ayer tu cuna,

hoy, para ti, un reino que exprimir.

Y aquí estoy, solitario en mi duna,

esperándote para al fin salir

esta eterna noche contigo, ...

A PLACE IN HELL FOR ME AND MY FRIENDS
Poemario efímero de un subnormal emocional

Nowhere, Now, Here.

¡Que llueva, que llueva!

La virgen de la cueva,

los pajaritos cantan,

las nubes se levantan,

¡Que sí! ¡Que no!

¡Que caiga un chaparrón!

¡Con azúcar y turrón,

que se rompan los cristales de la estación

y los míos no!

Recordé esta mañana esa vieja cantinela infantil. No quería levantarme, a pesar de que es sábado. Quería una excusa para olvidarme de todo y permanecer todo el día en la cama como un peluche olvidado por un niño que ya es mayorcito para ir con un oso a todas partes, pero no lo suficiente como para dormir solo.

Siempre tenemos la necesidad de dormir acompañados. De pequeños, con nuestros padres. De mayores, con nuestros amantes. Pero hay una época en la que, ni debemos estar con nuestros padres, ni debemos tener amantes. A pesar de que, probablemente, sea el momento vital en que más lo necesitamos. Y nos inventamos acompañantes nocturnos que acaban volviéndose contra nosotros. Esa novia (o novio) imaginaria (o imaginario) con cuerpo de modelo presente en nuestra primera masturbación, ese acompañante de sueños de adolescente.

Ser adolescente es un asco, sí. Pero si te suicidas ten motivos, por Dios. No te suicides porque la plancha te ha quemado el flequillo. Los que tenemos verdaderos motivos (o tal vez verdaderas ganas) para suicidarnos, pero nos faltan los huevos (o las ganas) para hacerlo nos cabreamos de verdad cuando algunos (y algunas) se suicidan solo porque está de moda. Ese teatro del absurdo llamado adolescencia. A veces más absurdo, a veces más teatral.

Poetizar sobre algo en lo que estás inmerso: ese concepto.

desCONTROL

Busco la autopista
Llena de

sangre.

Hermanos, hermanos, volved,

no me dejeis

solo.

Sin el amor de una madre yerma,

sin siquiera el vacío existencial del que

existe.

Busco la carretera

Llena de

hermanos.

No busco nada.

Era mentira, pero no dejeis de

creerme.

deseARTE

Perdonad lo manido del título, ese ...ARTE que tanto se utiliza ahora, pero es que lo necesitaba. Se lo dedico a Luna, ya que es la que me ha recordado esto que escribí esta mañana (hace tanto tiempo)...

Triste Pintura

Ha muerto al fin el recuerdo vivido,

la mariposa blanca del adviento.

Ha muerto ya el pálido hijo del viento

y fue de todo menos aburrido.

Lo inexistente de lo que ha existido

con esa burda rapidez del cuento.

Lo que vivió estando de vida exento

es y será un condenado al olvido.

Literatura, cine y poesía,

la muerte, música y escultura;

antes de macer yo, todo existía.

Vida, amor, tristeza y ternura,

miedo, dolor, odio y alegría

ya congelados en triste pintura.

La tragedia de Ricardo Costa

2009-10-15T23:50:00.000+02:00

-Oye, ¿te has enterado de lo del Costa?
Miro a Diva como si me preguntara las cinco vocales. Abro la boca dispuesto a decir algo ingenioso, pero no me sale nada, solo humo. Miro mi Lucky y empiezo a pensar que, aun siendo del PP, me cae bien.
-Sí, algo he oído.
Diva me mira como si me hubiera preguntado las cinco vocales y le hubiera dicho "verde". Le da una calada a su Fortuna y se sienta en el columpio del parque en el que nos encontramos.
-Vas a mojarte.
-¿Qué?
-El columpio. Está mojado -le digo, señalando el lugar donde reposa su trasero.
Se encoge de hombros, vuelve la cabeza y algo atrae su atención. Unos segundos despues, vuelve a girarse hacia mí.
-Se lo merece, por hijo de puta.
Por un instante, pienso que se refiere al columpio. Obviamente, habla de "Ric" Costa. Me encojo de hombros.
-Bueno, pero ha demostrado que tiene unos huevos de avestruz. Solo por eso merece mi respeto.
Acabo la frase acercándome el Lucky a los labios. Le doy una larga chupada y me doy cuenta de que no he desayunado. Como si no hubiera nada más importante en que pensar. En la tragedia de Ric Costa, por ejemplo.

Las mismas voces, otros ámbitos.

2009-10-15T21:03:00.001+02:00

Perdonad que me haga autopublicidad en mi mismo blog. Quiero enseñaros esto.
Es otro post, el de la "Poesía y prosa de un subnormal emocional".
Es un soneto que hice esta mañana y del que estoy particularmente orgulloso.

I've got the spirit,

but lose the feeling.

Oxí(you fucking)moron

2009-10-14T18:08:00.000+02:00

Mi hermana pequeña (2 años, la protagonista de esta historia) tiene capacidad de razonar y yo (El antagonista) tengo un sombrero de Guy Fawkes.
Parecen hechos inconexos, pero todo tiene su explicación.
Cuando mi hermana se pone mi sombrero de Guy Fawkes, pone una voz muy grave (Hula, Jullu, suy yu, dice). Como me hace mucha gracia, he querido que lo volviera a hacer, pero no sabía donde estaba el sombrero. Por eso, le he preguntado (a sabiendas de que no sabría responder) dónde estaba el sombrero. Y ella me ha tomado de la mano (Juyio, ven, ven, ha dicho) y me ha llevado a la cocina. Ha entrado y se a puesto a señalar al suelo. Ahí estaba.

PD: Hoy, pensando en La Historia Interminable, me he preguntado: ¿Cómo es la nada absoluta? Me horroriza pensar que solo es oscuridad. Y esto me ha llevado a preguntarme:

¿Cual es el aspecto de lo invisible?

Qué angustia, joder.

2009-10-14T00:00:00.000+02:00

Ahora resulta que, tal vez, Raquel estaba más interesada en mí de lo que parecía. Pero yo ya la he mandado a tomar por culo. Y estoy orgulloso de ello, como buen subnormal emocional. I want it all, and I want it NOw. El "estaba interesada en coNOcerte" NO me sirve. Y meNOs ahora. "NO quieras coNOcerme -le he dicho-. Yo NO querría." NO ha tenido mucho sentido, pero he quedado como un buen tipo duro de verdad. Mi vida amorosa se compone de cagadas. NO de noviazgos, siNO de cagadas. Margarita NO fue mi novia. Fue otra cagada. NO estuve saliendo con Julia. Solo me limité a cagarla. Pero, por lo meNOs, esto me da más base (aún) para mi malditismo. Malditismo ilustrado, lo hemos llamado Eloy y yo.

PD: Las cosas con Luna NO mejoran. Sigo sin haberla visto, pero comprendan que, en 4 días NO puedo mudarme a Madrid. Siempre había pensado en hacer mis estudios de Comunicación Audiovisual en Barcelona. Tal vez deba hacerlo en Madrid. NO sé. El futuro me angustia más ahora que antes, a pesar de que el futuro NO se acerca. Si se acercara, NO sería futuro. Siempre había pensado en ser director de cine, pero últimamente pienso en qué coño quiero contar. Y NO quiero ser director de cine de ciencia-ficción, por mucho que me guste la ciencia-ficción, porque ni yo respeto a los directores de ciencia-ficción. MeNOs al que está linkado ahí al lado. He decidido ser artista, en general. Coño, voy a explayarme. Que la PostData sea más larga que el Post. Si digo "soy director de cine", ¿qué debo hacer? Dirigir películas, ¿NO? Pero, si digo que "soy artista", ¿qué debo hacer? Lo que me pase por los huevos. Arte. Así, en general. Esto entiendo yo por explayarme.

El otoño, ese hijo de la gran puta.

2009-10-10T21:28:00.000+02:00

Llevamos 18 días (y contando) de Otoño. Ya he visto todos los tópicos: hojas amarillentas que crujen al pisarlas con botas militares (así imagino a mis deportivas), niños ¿contentos? con sus mochilas en la espalda, yo mismo despidiéndome de mi reflejo en el ascensor, rumbo al instituto... y el amor.

El inicio de una etapa conlleva el final de otra, el inicio de la segunda temporada de Mad Men conllevó el final de la primera, el inicio de un nuevo disco (Kill Uncle, de Morrissey, ahora mismo) se produce tras haber quitado otro (The Big Problem does not equal The Solution. The Solution is Let It Be, de Crispin Hellion Glover), el Otoño empieza al acabar el verano. Verano, calor, huevos, chistorra, patatas fritas, playa, vacaciones y amores-de-verano. Amores supuestamente caducos, como las hojas de un árbol. Los hay perennes.

Pero no es época de amores-de-verano. ES otro tipo de amor, ese al que estoy acostumbrado. Dos mujeres se dan de hostias en mi corazón (o en mis pulmones). Corazón como símil de amor (si es que existen uno y otro), quiero decir.
A una la veo a diario. Raquel, esa chica. Qué carácter. Oh, oh, vaya, Johnny, esta va a ser una chica difícil de domar. Ella es boliviana. Todos los años se me pone dura con alguna chica de mi clase. Los tres últimos años han sido sudamericanas.
La otra es la completa antítesis (en lo que a relación conmigo se refiere). No la he visto en persona jamás. Es madrileña. Y es inteligente. Luna (podeis visitar su blog en la columna de al lado).

Todo es muy raro, todo muy jodido. Todo es muy otoñal.

I don't want to be judged anymore.

Unknown Pleasures

2009-07-21T20:28:00.001+02:00

Hola, chavales, ¡qué guapos estais todos! Ya veo que estais limpios. Vale, vamos a empezar.

JOY DIVISION
Placeres Desconocidos
30 AÑOS DE LA PUBLICACIÓN DE 'UNKNOWN PLEASURES

Manchester, 1979
La Factory Records lanza 'Unknown Pleasures', el disco de debut de los mancunianos Joy Division. Peter Hook, Bernard Sumner y Stephen Morris, junto al inconfundible barítono Ian Curtis, redefinieron el punk y, probablemente, tambien la música rock de lo que quedaba de siglo. Eso, sin hablar de haber allanado el camino para el surgimiento del techno tal y como hoy lo conocemos, como fue luego con el surgimiento de New Order de las cenizas de Joy Division.
Pero eso fue más tarde. Ahora, treinta años después de Unknown Pleasures, tenemos más perspectiva, y podemos decir que, efectivamente, fue el mejor disco de los años 70, o, al menos, el más visionario. La producción de Martín Hannett, que realzaba la voz de Curtis y relegaba a un segundo plano las cuerdas de Bernard Sumner y Peter Hook, dio el tono justo para encumbrar a Joy Division.
Pero, ¿qué es Joy Division? Ian Curtis, Peter Hook y Stephen Morris. Evidentemente, en el momento de escuchar los solos de Sumner, suenan muy bien, pero lo más destacable, lo que permite diferenciar a Joy Division de New Order y de otros muchos grupos no relacionados que nacieron al socaire de éstos, son unas líneas de bajo memorables y un ritmo envidiablemente marcado por las baquetas de Morris, que solo son eclipsadas por la profunda, casi sobrenatural voz de Ian Curtis, que, a su vez, ponía el otro elemento característico de Joy Division: sus letras.
Unas letras melancólcas, probablemente depresivas, como se ha dado en catalogar a este incatalogable grupo, pero que, en su momento, llegan a levantar el ánimo, probablemente llevados por el humano sentimiento que nos hace pensar que hay gente que está peor que nosotros. Así son Joy Division, te llegan a hacer reflexionar sobre la raza humana en solo 10 canciones: las del Unknown Pleasures, el mejor disco de los 70, infravalorado por la mayoría, pero nunca sobrevalorado por la minoría incondicional de Joy Division.

Quiero acabar esta ¿crítica? con una palabra: dibujo.

Here are the young men,
but where have they been?

Arqueología cinéfila

2009-05-07T16:56:00.000+02:00

He encontrado esto en casa de mi abuela. Me direis que no es la leche...

El tiempo es oro... en todas sus variantes.

2008-12-22T10:50:00.000+01:00

Aquí están los TOP de Estrenos y de DVD del Público del Viernes 19 de Diciembre... ¡Vigalondo por partida doble!

PD: Dedicado, por supuesto, a mi ídolo: El ínclito, el maravilloso...

¡Nacho Vigalondo!

--Peloteo fino...