Arthur y yo.

Amour, amour... (Cuasi imprescindible para leer la entrada de hoy)

Hoy he vuelto con Arthur. Hace dos semanas que lo dejamos. Sigue igual, tan guapo como siempre. Tan profundo. Cualquiera diría que tiene tantos años. Me encanta cuando me mira a los ojos y me dice eso de que 'soñar es indigno porque es pura pérdida'. Y nos fundimos en un largo beso. Tan poético y espiritual que en realidad son nuestras almas las que se besan. Nosotros somos solo el soporte de nuestras almas, pero al menos nos hemos dado cuenta, no como la típica marioneta de la que todos los poetas (de medio pelo) hablamos. Nos miramos y, con el corazón en el puño nos decimos un cálido 'Je t'aime'. Nos cogemos las manos, aún manchadas de sangre y nos dirigimos a cualquier museo. Nos abrazamos ante Wiertz. Nos besamos frente a Modigliani. Nos metemos mano mirando a Warhol. Y todos nos sonríen. Jim, que siempre está cerca de Arthur nos miraba y nos decía que eramos sus 'pequeños lagartos'. Intento fotografiar la biblioteca y me abraza por la espalda. Noto sus brazos junto a mis caderas. Caderas de hombre, caderas de mujer. ¿Cual es la diferencia?

Arthur me ama, y yo le amo a él. Ambos amamos en algun momento de nuestras vidas a Paul. Pero nadie aguanta a Paul mucho tiempo. Y menos después de lo que le hizo a Arthur. Paul nos ama, y ahora le compadecemos. Los tres nos compadecimos en algún momento de nuestras vidas del resto de la gente. La gente lo ama, pero Arthur es mío ahora. Y yo soy suyo. Patti tambien. Dice que 'lo tiene en su corazón'. Pero Patti ya es vieja. Sigue siendo aquella chica que gritaba que ibamos a pasar un muy buen rato juntos, pero tiene arrugas. Podría decirse que es porque ha vivido mucho. Pero Arthur y yo hemos vivido más. Mucho más.